Mentir. Não faço mais que mentir. Minto-te a ti, pior, vou mentindo a mim mesmo.
Sei que pouco falta para te ter, sinto-o e vou conversando comigo, com aquilo que penso ser eu, em tudo o que quero, tudo o que sinto, tudo o que desejo. Não passam de mentiras vãs. Mentiras aliadas ao prazer de mentir, ao desgosto de não acreditar naquilo que fez de mim quem eu sou, quem eu sempre quis ser.
Tens tudo o que porventura aspiro, e ainda assim não consigo encontrar um caminho para te dizer que doravante te quero abraçar, quero colher os frutos de uma primavera efémera como esta que agora dispomos.
E vou mentindo.
Falo de trivialidades, só para relegar aquilo que é verdadeiramente importante para um depois que talvez não deixe de ser um nunca.
Quiçá esteja a desistir mesmo antes de começar, mas prefiro iludir-me pensando que ontem era eu, que amanhã serei eu uma vez mais.
Ontem não fui ninguém, amanhã sem ti não passarei de uma outra mentira.